是华国人攻来了
没有警告，没有喊话，没有任何多余的程序。
他们走到射程之内，举起枪，瞄准，扣动扳机，动作整齐划一，像是排练过无数遍。
那些前线的越兵还没有反应过来，就已经倒下了。
前线的指挥官蹲在一辆装甲车的后面，手里握着枪，眼睛瞪得大大的，看着眼前这片混乱的、疯狂的、不可理喻的战场，嘴唇在发抖，不是因为害怕，而是因为愤怒……
一种被人从背后捅了一刀的、被自己人背叛的、无处发泄的愤怒。
他派出去查看的人回来了一个。
“长官，那些人虽然穿着咱们的衣服，可是见了我们就开枪，见人就开枪，拦都拦不住，他们不是自己人，绝对不是自己人，我感觉他们都是华国人假扮的。”
军官气得发抖，他就知道，他就知道那些人不可能是自己人……
自己人怎么会对自己人开枪？
自己人怎么会见了面就打？
除非那些人根本就不是自己人，除非那些人都是华国人假扮的，穿着越军的军装，混进他们的队伍里，从内部瓦解他们，从背后捅他们一刀。
军官气得牙痒痒，牙关咬得咯咯响，他的眼睛都气红了，和华国人打了一辈子的仗，第一次这样被玩弄于股掌之中。
“是华国人，一定是华国人！除了他们，没有人会干这种事！”他一把抓住那个送信士兵的衣领，气得声音都有些沙哑了。
他把那个士兵的衣领松开，那个士兵的身体像一块破布，重重地摔在地上。
军官站起来，从装甲车后面探出头，朝北边看了一眼。
军官咬了咬牙，拔出枪，从装甲车后面冲了出去。
他弯着腰，贴着地面，借着烟雾和黑暗的掩护，朝北边冲了过去。
子弹在他身边飞过，发出尖锐的啸叫声，有的打在他身边的泥土上，溅起一蓬尘土，有的打在他头顶的树枝上，树枝断裂，哗啦啦地掉下来。
他没有停，没有躲，没有回头。
他只知道，他不能让那些华国人得逞，不能让那些假扮成自己人的敌人继续屠杀他的士兵，不能让这片阵地就这样丢在他们手里。
北边的战况比他想象的还要惨烈。
地上到处是尸体，有的尸体还在抽搐，四肢在无意识地抽动，像一只被砍掉了头的青蛙。
血流得到处都是，在战壕里汇成一条条暗红色的小溪。
受伤的人在呻吟，在喊叫，在求救，声音此起彼伏，像一曲凄厉的交响乐。
军官蹲在一辆翻倒的卡车后面，大口大口地喘着气，他擦了擦脸上的汗水和灰尘，从卡车后面探出头，朝对面看了一眼。
对面站着一排人，穿着越军的军装，端着越军的枪，正朝这边射击。
他们的动作整齐划一，举枪、瞄准、射击、退壳、再举枪，像是一台台被精确校准过的机器，每一个动作都一模一样，每一次射击的时间间隔都一模一样。
这种默契，这种配合，这种近乎完美的战术素养，可不是他带的这些士兵可以抵挡的。
军官的心沉到了谷底。
他不再犹豫，举起枪，朝对面扣动了扳机。
不管他们是不是自己人，他们现在都是敌人，不打死他们，死的就是自己。
前线的越兵们看见军官开了枪，也跟着开了枪。
一时间枪声更密集了，子弹横飞，火光四射，空气里弥漫着浓烈的硝烟味和血腥味，呛得人睁不开眼睛，呛得人喉咙发紧。
那些被控制的越兵还在往前冲。
不怕死，不躲子弹，不找掩体，就那么直直地往前冲，一边冲一边开枪，像一群扑火的飞蛾。
他们踩过同伴的尸体，踏过还在流淌的血泊，穿过弥漫的硝烟，一步一步地朝前线的阵地逼近。
他们的脸上没有任何表情，眼睛里没有任何光芒，嘴巴紧抿着，没有呐喊，没有嘶吼，没有任何声音。
只有脚步声，只有枪声，只有子弹击中身体时发出的那种沉闷的、让人牙酸的噗噗声。
他们一个接一个地倒下，又爬起来，又倒下，又爬起来，直到再也爬不起来。
营地里彻底乱了。
没有人知道这场仗该怎么打下去，没有人知道这场仗什么时候会结束，没有人知道这场仗打完了之后他们还剩多少人。
向阳蹲在灌木丛后面，听着远处传来的枪声，脸上的兴奋怎么都压不住。
那枪声在他耳朵里不是枪声，而是一首美妙的、激昂的、让人热血沸腾的交响乐。
他想象着那些越兵自己打自己的样子……
一百多个没有痛觉不怕死的人冲进普通人的队伍中去，见人就开枪，犹如狼入羊群，犹如一把烧得通红的刀子切进一块黄油，毫不费力地就把对方的阵地撕开了一道口子。
他越想越激动，越想越兴奋，恨不得自己能亲眼看
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