&esp;&esp;自从知道了那个名字，野狗就不再只是为了活着而活着了。他开始有了一个疯狂的习惯，收集“他的碎片。
&esp;&esp;在那个没有互联网、信息闭塞的城寨里，他像个捡破烂的乞丐，在一堆堆废旧报纸、过期的八卦杂志里翻找。
&esp;&esp;只要上面印着“沈家”，印着“沈宴洲”三个字，哪怕只是张模糊的侧影照片，他都会如获至宝。
&esp;&esp;在无数个散发着霉味和腐臭的深夜，借着窗外透进来的微弱月光，他用那只只会挥拳头的手，笨拙地，一笔一划地在纸上记录着关于他的一切。
&esp;&esp;“1998年，冬。报纸上说，沈家小少爷在维也纳拿了钢琴奖。他喜欢钢琴。”
&esp;&esp;“1999年，夏。八卦杂志拍到他去马场。他穿白色的骑马装真好看。他不吃香菜，杂志上说他把香菜挑出来了。”
&esp;&esp;“2000年……他好像长高了。他的腿很直，像那个……像那个什么模特。”
&esp;&esp;“听说他喜欢喝那个叫‘黑皮诺’的红酒。那是什么味道？以后我有钱了，我也要买来尝尝，看看是什么味儿。”
&esp;&esp;那个脏兮兮的笔记本，成了他的《圣经》。每一页，每一行，都是他苟活于世的理由。
&esp;&esp;他小心翼翼地把本子裹在塑料布里，贴身藏在胸口最暖和的地方，比命还重要。
&esp;&esp;可是，想要靠近月亮，光靠想是不够的，想要走出去，想要有资格站在那个一身名牌的人面前，他必须变强，强到没人敢踩他的头，强到能洗掉这一身的臭味。
&esp;&esp;于是，十五岁的少年，走进了地下黑拳的笼子。
&esp;&esp;那是真正的修罗场。
&esp;&esp;没有规则，不计生死，只有最后站着的人能拿钱。
&esp;&esp;第一次上场，他被打断了好几根肋骨，左眼肿得像核桃，血糊住了视线，对手是个两百斤的屠夫，掐着他的脖子把他按在铁网上摩擦，窒息感像潮水一样涌来。
&esp;&esp;“死吧！阴沟里的老鼠！”
&esp;&esp;意识涣散的那一刻，他脑子里闪过的不是恐惧，而是那张从报纸上剪下来的，有点模糊的脸。是那个穿着白衬衫、不染尘埃的小少爷。
&esp;&esp;“不能死。”
&esp;&esp;“如果死了，就再也见不到他了。”
&esp;&esp;“我还没闻到过他身上的味道，还没听过他亲口叫我的名字……我不甘心。”
&esp;&esp;“沈……宴……洲……”他在喉咙里发出一声濒死的低吼，这三个字像是某种古老而强大的咒语，瞬间点燃了他已经枯竭的身体。
&esp;&esp;少年睁开了充血的眼睛，像一头被激怒的孤狼，一口咬断了屠夫的手指，然后绝地反击，用最原始，最残忍的方式，把对手打趴在地上。
&esp;&esp;他赢了。
&esp;&esp;他躺在血泊里，手里紧紧攥着胸口的那个位置，那里藏着他的笔记本。他咧开嘴，露出了沾满血的牙齿，看着头顶刺眼的白炽灯，笑了。
&esp;&esp;从那天起，城寨里多了一个不要命的疯子。他打架最狠，下手最黑，却又最守规矩，只要给钱，什么脏活都干，除了碰违禁品和碰男人女人。
&esp;&esp;有人笑他：“赚那么多钱不去玩，是不是不行啊？”他只是冷冷地擦着拳头上的血，不说话。那些庸脂俗粉，连给那个人提鞋都不配。他的身体，只想要留给那个人。
&esp;&esp;一年，两年，五年。他踩着无数人的肩膀，一步步往上爬，身上的伤疤叠了一层又一层。
&esp;&esp;终于，在他二十五岁那年，那个曾经被面包店老板追着打的流浪狗，坐在了九龙城寨那张象征着最高权力的红木椅上。
&esp;&esp;脚下跪着的是曾经不可一世的大佬，窗外是依旧肮脏混乱的街道，但这一次，没人敢再叫他野狗。
&esp;&esp;直到有一天——
&esp;&esp;“大佬，有笔生意，沈大少爷，想要买个顶级alpha，作为帮他生孩子的工具。”手下江旭头疼道。
&esp;&esp;“沈宴洲？”男人念着他的名字，眼神里翻涌着痴迷与疯狂，他站起了身。
&esp;&esp;“是的。”江旭回道。
&esp;&esp;“把我的挂出去。”他的声音低沉，带着终于得偿所愿的颤抖。
&esp;&esp;“多少？”手下问。
&esp;&esp;“随便，只卖给他一个
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